Normal

Hace un par de días me sorprendí al levantarme por la mañana y ver a las manchitas de colores haciendo en la estancia de mi apartamento una formación casi militar. Caminaban juntitas conservando un espacio milimétrico y exacto entre ellas.

De un lado a otro iban y venían, parecía que estaban vigilando celosamente su espacio, y antes de chocar con un muro o una silla daban vuelta muy ordenadas y sin romper la formación.

Intenté pasar a la cocina y formaditas, muy serias, me impidieron el paso. Quedé inmóvil durante casi cuarenta segundos, que utilizaron para dar vueltas al rededor de mis pies descalzos y decidir que "estaba limpio".

Pude seguir caminando cuando abrieron un surco justo a la mitad de su rectángulo de puntitos multicolor (me estaban autorizando el paso), mismo que cerraron inmediatamente después de mi andar para volver a formar una barrera casi infranqueable.

Por las noches, hicieron guardias en la puerta de mi habitación. Podía escuchar entre sueños los cambios de turno, había una suerte de ritual que incluía dar unos pasitos de lado cuando llegaba el centinela que ocuparía el lugar de la manchita que necesitaba dormir con urgencia.

Estuvieron así hasta hoy.

Esta mañana, cuando me levanté, otra vez parecía que alguien las había estornudado y estaban todas salpicadas por doquier. Habían regresado a su actividad normal.

Algunas dormían, otras charlaban con sus vocecitas casi mudas, habían las que mordían la alfombra, jugaban con el gotero del lavabo, gritaban dentro de botellas de vino vacías para escuchar su eco y casi piso a unas cuantas que intentaban mover un sucio sofá de su lugar para alcanzar la ventana.

No sé por qué me parece tan normal que sucedan estas cosas.